Мелким почерком в тетраде
Пишешь письма про любовь
Прочитать их будешь рада
Но к чему пустая лож
Все листочки ты хранишь там
В пыльной книги бытия
Все как будто в сне могильном
Все сжигается с утра
И вот так проходят годы
Жизнь твоя летит к концу
Есть любовь лишь в книги пыльной
Но не греет она сердца